Роберт Фрост
«Моя ноябрьская гостья»
Моя печаль, теперь мы с ней одни,
Считает: эти дни тоскливые дождей
Так хороши, как только могут дни,
Милы деревья ей, хоть наги и иссушены они,
Она бредет сырой тропой полей.
Мне радости ее покоя не сулят,
Ведь должен я писать что говорит:
Приятно ей, что птицы вдаль летят,
Приятен из сукна простой наряд -
Его туман промозглый серебрит.
В нагих, опустошенных деревах,
Под тяжким небом, на пустой земле,
Чья красота ясна в ее очах,
Все думает - мой взор для них зачах,
Досадует - ну как не видно мне!
Нет, не вчера изведал я
Любовь убогих этих дней.
Пред первым снегом ноября,
Пустой упрек не говоря,
За них - будь благодарен ей.